Poesía 7
Esta piel es mi hogar. Pero ya he cambiado de hogar. Y este discurso es mi manta. Y destruyo todas mis mantas. Por eso cambio mi cuello por una escalera en noches como esta. Por eso torno mis ojos en pozos.Estas manos tienen sus ideas. Y son dueñas de algunas metaforas. Pero he vendido metaforas. Esta piel es mi mundo. Pero creo en otros mundos.
Esta imagen es mi brújula. Pero no es más que un reflejo en el que no confío. En cada bello muere un trozo de alma. Y en cada pie nace una cadena que me ata a esta carrera. Estos pies son mis principios. Pero he cambiado de principios.
Estas uñas son mi asidero. Pero más de una vez me he soltado. Las huellas son mi historia. Pero la historia depende del que la cuenta. Lo pensado a veces no se ve en las marcas sobre la tierra.
Estos labios son mi puerta. Pero he cerrado puertas antes de conocer los secretos que ocultan. Esta carne es mi presencia. Pero muchas presencias se desvanecieron ya, como para apegarme a ella. Sin embargo, es lo que tengo.
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Precioso y tienes razón, lo pensado a veces no se ve en las marcas sobre la tierra.
Por lo que se ve o tu escribes muy deprisa o yo voy demasiado lenta, tenía cuatro post sin leer, ahora creo que ya estoy al día.
Un abrazo
Comentario de Leodegundia hace 4 años y 53 meses
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Gracias por tus bonitos comentarios. Me motivan mucho a seguir escribiendo. No es que tu leas lento. Es que hay días en que mil cosas se me vienen a la cabeza y pues salen varios posts... No siempre es así. Trato de no dejar escapar las ideas. Gracias por estar tan pendiente. Me hace muy feliz.
Comentario de Raúl hace 4 años y 53 meses
